Mujeres

"Hay una historia que no está en la historia 

y que sólo se puede rescatar aguzando el oído 

y escuchando los susurros de las mujeres." 

Rosa Montero

En mi casa somos mayoría.
En mi pueblo, en la ciudad, 

en el país, en el continente 

y en el mundo también.
Hoy la mayoría es una voz
que habla a través del tiempo
por todas las que apagó el silencio.
Nos componen los nombres olvidados
de las mujeres que debemos rescatar.
Aquellas que callaron
y sólo pudieron claudicar.
Las que se atrevieron a ser
y tuvieron que pagar por ello.
Rescatemos a las que se escondieron 

detrás de otro nombre
porque escribir las convertía en prostitutas.
- La desnudez libre de la mujer,
siempre prohibida. -
A las que empujaron hacía delante la medicina
y tuvieron que compartir el mérito.
A las que sólo reconocieron
su trabajo porque un hombre quiso hacerlo.
A las que vieron como otros robaban su investigación.
A las que esculpieron con el corazón roto
y su mundo no les creyó.
A las que fueron artistas encarceladas
porque otros las decidieron musas.
A la hermana de la madre de mi abuela
que tuvo la valentía de tener un hijo sola.
A mi abuela, que siendo señorita,
se ponía los pantalones debajo de la falda.
A las que quisieron ser escuchadas, 

a las que no cedieron, a las que soñaron 

y se cumplieron.
A las que hicieron lo que quisieron, 

se vistieron cómo quisieron 

y se casaron con quién quisieron.
A las que acusaron, encerraron 

y trataron de locas.
A las que acusaron, encerraron 

y quemaron por brujas.
A las que alzaron los puños en alto 

para defender su derecho 

y a las que sólo pudieron desaparecer.
A las que amaron y regalaron su talento.
A las que fueron humilladas, 

maltratadas, insultadas, 

despreciadas y calladas.
A las que se fueron sin saber 

que el tiempo sabría devolverles 

el mérito, el poder y la razón.
A las musas que decidieron hacer arte.
Ahora nuestras voces se oyen más alto
porque en cada una
habita la palabra de otras diez.
Por mí y por todas las demás.
Grita,
grita hasta que todos lo oigan.
Grita hasta que la respuesta 

sea sincera y para todos la misma.
Mujer,
grita,
siente tu lugar, tu poder, tu libertad y tu vida.

Donde vive mi letra

Mi bandera no es de colores;
pero ondea imitando al viento
y sobre un fondo blanco,
luce todos mis nombres.
Mi patria es la palabra
que define a quien me habita.

Familia.
Una ciudad
llena de casas
con las puertas
siempre abiertas.

Cada vez que me despido
salgo a la calle abanderada.

Esas letras son el aire limpio
que infla mi cuerpo
y mantiene mi paseo
a diez centímetros del suelo.
Orgullosa.

A veces me preguntan:
- ¿Sabrías explicar qué es el amor?-
Y yo pienso en ellos.

En unas escaleras abarrotadas
de niños que sonríen a la eternidad.
En mejillas frías sonrosadas
y manos jugando con la navidad.
En una cadena de mujeres
que se trenzan el pelo
mientras alguien planta flores
para resucitar sus sueños.
En forofos del Madrid provocando a otro del Barça.
En la risa a las seis de la mañana
cuando entramos, con sigilo, a casa.
En un abuelo enseñando a hilar la lana
mientras canta una canción
que nos recordarán mañana.
Pienso en este motor que bombea
con la fuerza necesaria,
sangre compartida e ilusión prestada.
En el valor borrando las fronteras
de un país que abarca un mundo,
y unido,
no le teme a nada.

Familia.
Un ancla que te permite parar a respirar,
otear el horizonte,
y sopesar los cambios de rumbo.
Una luz que ilumina tu mirada y
te calienta la sonrisa.
Una bandada de pájaros,
bailando con la brisa,
que esquivan
la tormenta.

Familia.
Un faro
que siempre
te espera
de vuelta.

Mi verdad

Mi verdad

(Acerca de unas manos que sujetan).

Yo era una gota de agua;

nací del rocío de una rama de chopo

cristalizada por la noche

que se rompió en mil pedazos

al alba

y por amor,

como todo lo que se hace añicos.

Llegué a sus manos casi congelada

y me deshice en su calor.

Mi piel se convirtió entonces

en la suya.

Me rompí para que me reconstruyeran,

-porque podían-,

e hice lo mismo con cada una de ellas.

Empezamos despacito,

a acercarnos hasta que nos tocamos,

y mi hombro se sujeto en el suyo,

y su hombro en el suyo

y así sucesivamente,

hasta que volvieron al mío.

Primero fuimos un reguero,

y después un río,

y al año siguiente una corriente indómita

y al siguiente un mar de verdes

y al siguiente un océano,

y pronto dejamos de distinguir nuestros límites

y nos fundimos con el cielo.

Nos vimos, de repente,

entralazadas, como ramas,

pero esta vez, inquebrantables.

Y nos desvestimos, ajenas al tiempo.

Entonces nos volvimos tan inabarcables

que descubrimos el amor verdadero.

Aquél que te aprieta la mano,

te besa en un abrazo,

y te devuelve al camino cuando el obstáculo deshace tu rumbo.

Ese amor verdadero que te salva

hasta de ti.

El que hace que crezcas un par de centímetros

porque paseas a su lado.

El que te acompaña por la vida

a través de la vida

y sobre todo, 

en su contra.

Mi amor verdadero son ellas 

que han plantado flores en mis huellas

para que cada vez que vuelva atrás

ame el camino

y jamás me pierda.

No sé mucho más de las cosas,

pero esa es mi verdad.

Guerrera

Si la vida pudiese responder
a todo aquél que le pregunta
cómo debería vivirla,
hablaría de la lucha,
de la supervivencia
y de ti.
Hablaría de declararle la guerra
a la misma noche,
de librar batallas contra la sobriedad
hasta el amanecer
y ejercitar los músculos de la risa
hasta que duelan.
Hablaría de tu manera de bailar
hasta el silencio.
De tu constancia, de tu insistencia,
de cómo sigues andando
aunque tus tobillos se tuerzan.
Hablaría de tus manos
dedicadas a cuidar,
y de cómo renuevas la idea
de que un granito de arena
puede cambiar el mundo
cuando las personas se comportan como tales.
Diría que eres la respuesta
porque eres cierta,
hundes a la duda
y enseñas que es más fácil la felicidad.
Contaría que eres verbo,
y que has sido posible en todos los tiempos
porque no dejas de suceder,
como ella.
Si la vida pudiese escoger su definición
te daría la palabra,
porque la llevas pintada,
porque luce en tus pestañas,
porque estás y eres acción.
Si la vida pudiese escoger su definición,
te elegiría.

La voz de una huella

Lo cierto es que le quise.
No puedo negarlo
porque moldeé mi cuerpo
para que encajáramos.
Yo me deshice,
sin tener en cuenta los límites,
para contener a otro.
Así fue como apareció este hueco.
Hay que estar enamorado para convertirse en plastilina
¿sabes?
Entonces te transformas,
y cuando se va nada vuelve a su sitio.
Somos barro y el desamor nos seca.
Así fue como apareció este hueco.
Debes saber que ahora
él y yo somos esto,
y no tengo intención de cambiarlo.
No quiero a alguien que llene mis vacíos,
si acaso,
alguien a quien no le importen
y encuentre su espacio entre todos ellos.
Creo que es la única manera de que las heridas abandonen su murmullo.
Cuando un nuevo amor habla,
las cicatrices se apagan en silencio.

A tu ritmo

Tengo una idea

envuelta en un silencio blanco,

una gota roja acusadora

que brota de mi mano

y el sabor a hierro

de todos los cuerpos vencidos,

en los labios.

Tal vez no lo imaginé;

he amado.

La mentira ha sido una espina

arrancada de cuajo.

Y hoy soy la respuesta

de todo el que una vez creyó en algo: 

si la verdad no existió fue

porque no supiste verla.

Ahora me cuestiono 

cada segundo

si debo seguir el tempo de este daño. 

  

Ella es breve

No quieres destapar este desastre.
Hablamos de un barco a la deriva,
que sigue anclado a la orilla que abandona.
Un amante precoz
que acaricia las cadenas de sus errores.
Una trapecista que pierde el equilibrio
y todavía te busca más allá de su red.
Una voz enamorada del silencio.
Un poeta que sólo sabe escribir a su primer amor.
Hablamos de un caos
que adora la brevedad de las cosas eternas
y se ordena omitiendo que ama.
Por las noches no grita
no tiene ganas,
sólo escucha y presta atención a su calma.
Hoy ve a la vida alimentando una soledad divina,
y esa luna que brilla más que nunca
porque, como ella, sólo será esta vez.